« La foudre ne frappe jamais deux fois au même endroit. »

Tu soupires. Ce n'est pas un soupir bref, exprimant tu ne sais quoi. Non, c'est un soupir lent, long, qui traduit toute la lassitude qui t'habite. La lassitude, et la colère en plus probablement. Pourquoi la colère ? Mais c'est simple. Tu es collée. Situation ironique d'ailleurs, lorsqu'on sait que c'est ta toute première heure de colle. Quand tu étais errante dans ton trou puant le meurtre, la prostitution et la corruption, aller à l'école était synonyme de sécurité. Tu y allais avec plaisir tant que tu pouvais éviter les dealers qui réglaient leurs problèmes devant les yeux de tous. Tout ce que tu avais à faire, c'était t'assurer d'avoir une arme sur toi et de courir. Après, lorsqu'on est venu te ramasser dans ton taudis, tu as suivi des cours à domicile, avec les meilleurs profs que ton père pouvait te trouver. Alors forcément, tu n'étais pas collée non plus. Mais aujourd'hui... Aujourd'hui, les choses ne se sont pas passées comme tu le voulais, et ça te met sur les nerfs. Tu te retrouves là, étalée sur une table au fond d'une salle, entourée – ou presque – de gens que tu ne connais pas. Les deux premières minutes, tu t'es amusée à déduire à quel genre de groupe pouvaient appartenir les élèves qui étaient présents en fonction de l'endroit où il était assis. Ton regard ambré s'était baladé dans toute la salle, et vu que tu étais tout au fond – à la place des rebelles ou de ceux qui veulent se faire oublier – tu avais vue sur tout le monde : devant, les fay- ceux qui étaient particulièrement assidus mais qui se retrouvait en retenue par erreur, au milieu, les sportifs entourés de leur bande, et tout autour, ceux qui n'avait pas de groupe particulier. C'était comme ça par tout, et en à peine deux minutes tu les avais identifiés. Après cette observation, c'est le sommeil qui t'avais rattrapée, histoire de bien te rappeler ta nuit de cauchemars.

Dans tout ça, pourquoi tu étais collée toi ? C'était bien simple, tu avais commis une erreur. Une seule petite erreur. Tu avais voulu retourner dans ton dortoir en quittant la cafétéria et pour y arriver plus vite, tu avais coupé par la cour. Ingénieux, tu t'étais dit, mais là horreur ! Un pion. Il fallait que tu tombes sur un putain de pion. T'en avais croisé aucun lorsque tu étais arrivée – d'ailleurs y penser ça ajoute de la colère à tes nerfs à vif en permanence – et là, quand il faut surtout pas que t'en croise un, il faut qu'il se pointe. Tu aurais évidemment pu mentir, et tu n'aurais rien eu, il t'aurait simplement dit de retourner en cours, tu aurais acquiescé et tu ne l'aurais pas fait. Peut-être même qu'il aurait cru que tu n'avais pas cours. Mais non, toi tu t'es énervée, et tes nerfs ont lâché. C'était une gentille insulte de rien du tout, en plus, tu l'avais marmonnée en anglais. Y avait pas de chances qu'il te comprenne, surtout que tu lui parlais japonais juste avant. Mais il a saisi ce que tu te disais à toi-même, et visiblement, ça ne lui a pas plu alors il t'a collée. Résultat, tu as juré à voix haute, aussi bien en anglais qu'en japonais, tu lui as arraché son putain d'avis de colle des mains et t'es partie, enragée.

Tu regardes ta guitare dont le manche est posé contre ta table d'un air absent et tu lâches un nouveau soupir. Tout ça pour une simple petite insulte. C'était rien, vraiment rien bon sang ! Faut savoir gérer ses nerfs et sa sensibilité non ? Bon, nerveuse comme tu peux l'être, tu n'es probablement pas la meilleure personne pour dire ça mais hé ! Est-ce que tu mens ? Tu te redresses et pose ta tête sur ta main que ton coude appuyé sur la table semble soutenir difficilement, puis tu lâches un bâillement sonore. Tu sens quelques regards se poser surtout, mais tu t'en moques. Par contre, tu croises le regard désapprobateur de la vieille dame qui vous surveille. Tu es tentée de lui présenter ton majeur et puis tu réfléchis. Tu n'es pas prête pour une seconde heure de retenue. Alors tu hausses les épaules et soupire de nouveau lorsque l'attention de la vieille est attirée par un mec qui vient d'arriver. Tu le détailles du regard, fronces les sourcils et puis tu tires une conclusion toute simple. Toi, déjà, j'aime pas ta gueule. Tu t'enfonces dans ta chaise et baille de nouveau alors que la vieille désigne la table à côté de la tienne. Rien qu'à voir la tête du bonhomme, tu sais qu'il a l'air d'aussi mauvaise humeur que toi, qu'il n'a pas envie d'être là et que s'il t'adresse la parole pour quoi que ce soit, ça risque de partir en couilles – ou de finir en crise de panique, au choix. Oui, parce que tu ne t'es toujours pas débarrassée de ça. Ce truc oppressant qui te prend à la gorge quand un mec t'approche, et les larmes qui remontent toutes seules avec les souvenirs, toujours ces foutus souvenirs.

Assieds-toi, ne me parle pas, assieds-toi, ne me parle pas... Mais c'est trop demander apparemment. Le bonhomme se tient debout devant toi, les poings serrés et il t'a parlé. Changer de place ? Sûrement pas. Tu es bien installée, ou presque, tu as réchauffée ta chaise, et t'as pas envie de lui faire plaisir. En plus, ça te fait incroyablement chier qu'il t'ait demandé parce que ça rajoute des trucs dans ta liste de ce que tu n'aimes pas chez ce type. Là, c'est clair : t'aime pas non plus sa voix. Alors tu fais quoi ? T'as vraiment envie de l'ignorer. Ton regard quitte le vide que tu admirais pour se planter dans le sien. Tu ouvres la bouche, mais tu es presque surprise par tes propres mots. Tu t'apprêtais à dire non, tout simplement, et à reporter ton attention sur le vide devant toi. Mais non, au lieu de ça, toi tu lui dis :

« Fuck off. »

Toujours ce maudit réflexe. Un jour, ça te perdra de sortir des injures en anglais aussi facilement. C'est vrai, tu pourrais tomber sur un type qui te comprend. D'ailleurs en y réfléchissant bien, tu te demandes comment les gens font pour se comprendre ici. Toi tu n'as pas de mal, tu parles anglais et japonais couramment. Mais ceux qui ne parle pas japonais, comment font-ils ? Pas que ça t'intéresse réellement en fait. Tu détournes ton regard et observe le paysage à travers la fenêtre. Et puis tu as un tilt. Il y a ces espèce de bouchons où tu ne sais trop quoi qu'il fallait mettre dans les oreilles. Tu les avais refusés parce que tu n'avais pas de problème pour comprendre. Mais les autres, genre lui là, il les utilise sûrement non ? Assurément à voir la gueule qu'il tire. Merde. C'est quoi ça ? Sa tête énervée ? On dirait qu'il t'a compris, et qu'il n'a pas envie d'aller se faire foutre comme tu le lui as si gentiment dit.

« La foudre ne frappe jamais deux fois au même endroit. »

Tu lances un regard en coin à ce type aux cheveux orange qui ne veut pas te laisser tranquille. Ok, tu n’as pas été très polie. Mais est-ce de ta faute si sa tête ne te revenait pas de base ? Et puis des place il y en a partout ailleurs, alors pour est-ce que c’est la tienne, celle que tu as précautionneusement choisie pour poser ton derrière royal en attendant la fin du supplice que lui il veut ? Ce n’est pas comme si la place était réservée ou que son nom y était inscrit non ? Tu finis pas redresser la tête pour te mettre à le fixer. Même ses yeux sont orange, aussi moches que sa gueule. Bon, tu te l’avoues, c’était petit. Et tu es mal placée pour dire ça avec tes yeux dorés. Mais tu n’y peux rien. C’est plus fort que toi. Il te fallait quelque chose à critiquer, tu ne l’aimes pas, il t’a énervée… Une équation toute simple sans la moindre inconnue pour trouver le résultat. Tu soupires et durcit ton regard, espérant le rendre un peu plus noir, si ce n’est pas déjà le cas, afin de le faire dégager. Ce type gâche ta vue. Non pas que regarder le vide soit fantastique non plus mais tout est largement mieux que ce bonhomme anormalement grand qui reste planté là comme un poteau à jouer avec tes nerfs. Tu demandes comme tu as fait pour ne pas déjà lui avoir collé une claque avant d’attraper ta table et ta guitare et de reculer à cinq cent mètres de lui. Pour autant, tu ravales ta boule d’angoisse et tu ne baisses pas les yeux. Un sourire effronté se dessine même sur tes lèvres lorsqu’il se remet à parler, alors que son visage vire progressivement au rouge. Bah qu’est-ce qui t’arrive ? Un peu de self control mon bonhomme. Je t’emmerde… C’est encore plus petit que ce que toi-même tu as pensé. Non c’est vrai quoi. Ton sourire devient de plus en plus moqueur, et très vite, tu sais que c’est ton inimitable air narquois qui s’est installé sur ton visage pour provoquer un peu plus ce mec.

« Hé la tomate, tu comptes exploser ? tu demandes d’un ton moqueur. Sinon, tu connais quoi d’autre ? Nan, parce que j’suis sûre que tu tiendrais pas une discussion. Là, comme ça, j’dis facile ton niveau d’anglais se limite aux insultes. C’est triste. »

Tu te prépares à lui répondre un truc bien cassant lorsque la voix de la vieille surveillante s’élève dans la salle, vous obligeant à vous taire. Eh bien toi qui voulais rester tranquillement dans ton coin à alterner demi-sommeil et observation de ton environnement, c’est raté. Et tout ça à cause de qui ? La tomate, bien évidemment. Tu réprimes un petit grognement de frustration. Cinq minutes dans ton espace personnel, à peine, et ce mec t’étouffe déjà. Et visiblement, il a décidé de te faire suffoquer. Alors que tu pensais qu’il allait s’asseoir ailleurs, il a en fait simplement tiré une chaise et l’a placée juste en face de toi avant de s’y installer. L’air moqueur que tu abordais disparaît bien vite pour laisser place à un visage sans la moindre expression. Tu as juste le temps de déplacer ta guitare avant qu’il ne se colle contre la fenêtre.

Et puis le mec reprend la parole. A voix basse, mais c’est toujours aussi chiant. Il refuse de te lâcher du regard, donc tu fais de même. Seulement, tu ne peux pas t’empêcher de faire la moue, aussi longtemps que tu aies voulu résisté. C’est plus fort que toi de donner cet air gamin à ton visage, mais c’est ça, où tu exploses. Et généralement, lorsque tu exploses, tu parles plutôt avec tes points. Les sourcils froncés, une moue frustrée sur le visage, tu ouvres la bouche et la referme aussi tôt. Tu ne sais même pas quoi répondre à sa provocation. C’est vrai, tu n’aimes pas qu’on te prenne pour une fifille, mais tu as horreur qu’on te considère comme un garçon aussi. Mais de là à ce qu’on ose te sortir que tu étais peut-être les deux. C’est insultant. L’expression de ton visage se durcit. Il compte rester là où tu vas être obligée de le faire bouger toi-même ?

Tu n’as pas besoin de détourner le regard pour savoir que la vieille ne fait même pas attention à vous, trop plongée dans le livre que tu l’a vu ouvrir plus tôt. Ces surveillants… Jamais dans leur vie il ne leur arrive de faire ce qu’on attend d’eux ? Tu n’allais pas non plus te plaindre parce que tu n’étais pas du genre fayotte, mais tu avais besoin de respirer et de voir des choses intéressantes, et monsieur Tomate avait probablement dans l’idée de tout faire pour t’en empêcher. S’il voulait jouer, vous alliez jouer, mais il fallait qu’il s’attendre à perdre. Tu craques les os de tes doigts, pour leur faire passer l’envie d’aller se poser à une vitesse légèrement plus élevée que la normale sur la joue de ce type, et tu recules un peu ta chaise parce qu’en plus de s’être installé devant toi comme un stalker, il s’est introduit dans ton espace vital sans ta permission.

« Tu fais quoi là ? tu demandes froidement. Peu importe, j’m’en fous. Vu que t’as pas l’air de bien comprendre l’anglais, j’vais te le redire dans une langue que tu comprends bien. Va. Te. Faire. Foutre. »

Tu marques une pause entre chacun de tes derniers mots afin d’insister dessus. Si c’est la guerre qu’il cherche, tu vas lui donner sur un plateau d’argent, et ça promet d’être électrique.

« La foudre ne frappe jamais deux fois au même endroit. »

Il fait le malin. Il est devant toi, il t'observe, et tu ne le lâches pas du regard. Ce type t'insupporte. Pourquoi est-ce que tu n'a pas remis sa tête à sa place déjà, collé contre cette table qu'il réclame tant ? Il joue avec tes nerfs, tu le sais, et tu ne lui feras pas le plaisir d'exploser. Pas maintenant. Ce n'était ni l'endroit, ni le moment, et il ne mérite pas ta colère. Il ne mérite même pas que tu lui parles d'ailleurs. Tu n'es pas du genre hautaine ou arrogante, pas vraiment, mais tu sais que tu n'as pas de temps à perdre pour ce type. Rien qu sa tête suffit à vérifier tes pensées. Il fait probablement partie de ceux qui croient que parce qu'ils sont anormalement grands, ils ont la force sur tout le monde, et passent leur temps à cracher sur les gens pour se distraire. Le seul truc, c'est qu'on t'a assez craché comme ça dessus. Et littéralement en plus. Et trop souvent pour que tu réagisses avec autant d'ardeur que d'habitude. Bien trop de fois.

Tu regrettes soudainement d'avoir été collée. Tu as besoin de te griller une cigarette pour passer tes nerfs sur autre chose que sur ce type, parce que tu devines qu'il n'attend que ça. Et puis il se remet à parler, encore. Personne ne lui a jamais dit que sa voix été ennuyante comme pas permis ? Vous savez, c'est le genre de voix, lorsque vous les entendez, vous chercher quelque chose, n'importe quel moyen pour ne plus les entendre, à tout prix. surtout si c'est pour ce faire insulter. Ok, tu passes beaucoup de temps à insulter les autres, mais vu l'environnement dans lequel tu as grandi, n'est-ce pas un peu normal ? La plupart des gens ne voient qu'une gamine en toi, et ont tendance à te considérer comme tel, alors tu as tout simplement appris à faire avec et à ne plus réagir à ça. Ça n'a pas été très compliqué et la raison est tout simple : la plupart du temps, tu es plus mature que les gens qui gaspillent leur salive à te dire de telles inepties. Forcément, lorsque l'on ne naît pas avec une cuillère en argent dans la bouche, on est forcément plus mature. En plus d'être plus mature, tu es prête à parier que tu es aussi bien plus intelligente. Tu lui donnes quoi... La vingtaine ? Dans d'autres conditions, il serait probablement en première année de fac, comme toi, sauf que tu as quatre ans de moins. Encore une preuve qui montre qu'il ne mérite pas ton attention. Pourtant, quelque chose t'a fait tilter. Écervelée... S'il se met à parler comme ton père, tu auras encore plus de raison de le détester. La seule différence, c'est que tu ne prendras pas la peine de te faire du mal à cause de cette tête brûlée. Tu n'as rien à lui montrer.

« Tu mérites pas mieux de ma part. Si t'étais moins chiant, j'répondrais sans doute plus. Mais comme t'as l'air d'avoir du mal à comprendre les choses simples... »

Alors que tu attends une nouvelle réplique que tu pourras classer dans ton tableau mental du niveau de stupidité des réponses de Mister Tomato, il décide de faire autre chose qui te surprend et t'oblige à reculer vivement dès lors que tu sens ton rythme cardiaque taper un sprint. Ok. L'abruti semble avoir compris que tu es mal à l'aise dès que lui se met trop à l'aise dans TON espace vital. Il veut jouer là-dessus ? Très bien. Tu peux apprendre à gérer ça aussi. Comme si ça ne suffisait pas, il pose son sac sur la table, poussant sans ménagement TON propre sac qui termine sa course au sol, son contenu se répandant à terre. Cette fois, ça fait beaucoup pour la boule de nerf impulsive que tu es. Tu agis avant de réfléchir et tu le regretteras sans doute plus tard, mais en un éclair, tu t'es levée, et la gifle est partie toute seule, rapide et sonore. Encore heureux que tu te sois retenue, sans quoi tu lui aurais probablement décroché une droite dont il se serait souvenu.