Le temps est à nouveau morose, et la jeune femme semble se parer d’autant de couleurs vives que le ciel est terne. La pluie est revenue, le redoux envolé. L’hiver plein reprend ses droits sur la terre des hommes. Bientôt peut-être quelques flocons viendront illuminer le tableau. Elle ne se plaint ni du temps ni de sa fraicheur, elle rayonne solaire. Elle sait maintenant ce qu’elle veut faire, elle s’est trouvé un but, sans parler de destiné. Elle aimerait être plus qu’Afya, la fille qui fait le ménage et la cuisine. Elle aimerait être auteure, bien que ce soit autrice qui soit en lice pour rentrer dans le dictionnaire français.

Elle voudrait être auteure donc, mais souffre du syndrome de la page blanche. Alors elle emplit sa vie de rencontres et de magies. Elle lit plus fréquemment les destins de ceux qui le lui demandent, suivant leur ligne de vie elle s’égare parfois. Elle sait ce qu’elle veut faire et elle construit sa propre ligne de vie, les dossiers sont prêts à être envoyés, ils ne demandent qu’à être validés auprès des instances directrices de Terrae. Elle veut suivre une formation de remise à niveau, et passer ensuite un bac littéraire. Elle sait que c’est possible, elle s’est renseignée. Chaque année les français résidents au Japon se présentent à une salle d’examen à l’ambassade pour passer leurs épreuves. Elle sait qu’elle ne sera pas prête cette année mais avec un peu de persévérance elle espère pouvoir se présenter l’année suivante et ensuite enchainer sur une licence elle aussi par correspondance.

Alors elle essaie d’apprendre à lire des livres un peu plus conséquents que ceux qu’elle lisait jusqu’à présent. Elle avait depuis l’été déjà laissé tomber les contes pour enfant, gouttant à ce que la bibliothèque pouvait offrir de lecture classique. Elle dévorait si l’on puis dire nombre d’œuvres sur les conseils des bibliothécaires qui ne se lassaient pas de lui en resservir une tranche quand elle demandait « encore ! »

Elle s’assoit aujourd’hui sur un fauteuil, son deuxième Rougon-Macquar entre les mains. Elle ne les a pas pris dans l’ordre, ayant commencé par le célèbre « Au bonheur des dames » en croyant à une œuvre isolée. Quand elle a compris qu’il s’agissait en réalité d’une série, elle a été ravie. Elle ramène ses jambes en tailleurs sur le fauteuil n’ayant nulle honte à laisser ses converses salies par les allées pluvieuses au sol. Elle ouvre le premier ouvrage : La fortune des Rougon. Les mots défilent sous ses yeux, la vie aussi. Elle semble emportée dans l’univers de l’auteur et ses miles détails. Elle ne fait pas attention au jeune homme qui vient de s’installer sur le divan à proximité. Elle est tellement prise par sa lecture…

L’histoire est simple mais le décors complexe, des amoureux épris tant l’un de l’autre que de liberté se rencontrent dans une ville sur laquelle marche l’histoire. Elle se perd entre les lignes, ne sait combien de temps passe. Quand elle lève un instant les yeux elle voit qu’il la mire. Elle replonge instantanément son regard sur les mots qui ne sont pas siens, les mots qu’elle s’approprie pourtant. Un dictionnaire est posé à ses côtés, et parfois quand l’un d’entre eux lui échappe elle s’empresse de le chercher. Elle relève discrètement les yeux sur lui, il ne la regarde plus. Elle le détaille vaguement avant de replonger dans sa lecture.

Au loin un livre tombe, le boucan que fait le bouquin en tombant résonne dans toute la bibliothèque. Elle sursaute, lâche son livre qui chute inexorablement vers le sol. Elle s’élance à sa poursuite, mais ses jambes croisées sont un obstacle imprévu. Sa main frôle la couverture, elle a pris trop de vitesse. Trop d’élan, elle n’arrive pas à s’en saisir, le déséquilibre survient. Elle chute, définitivement, vers l’avant. Elle ne bat pas des ailes, mais tends ses deux bras devant-elle.

La chute n’est ni douloureuse ni bruyante, le livre a fait plus de bruit qu’elle… Mais elle est surprise un peu choquée aussi. Ces derniers temps l’équilibre lui manque cruellement, elle ne savait ni empotée ni gauche et pourtant elle multiplie les bourdes. Elle a la tête ailleurs. Heureusement ici nul gravier pour lui entailler les mains. Les cicatrices ont disparues après sa visite à l’infirmerie, elle n’a pas envie de les voir reparaitre. Elle essaye de se redresser mais ses jambes encore croisées l’en empêchent. Elle a joué au culbuto, et doit les dénouer pour pouvoir se redresser. Elle a la tête qui tourne un peu mais elle trouve à nouveau le regard ambré sur elle.

« Désolée. »  murmure-t-elle.

HRP : p'ttite ruse de vieille rôliste, quand ton perso ne veut pas faire une action ajoute un élément de contexte extérieur qui l'y pousse.

Il soupire, c’est mauvais signe ça ? Aucune idée, elle tente de se redresser cherche des appuis mais n’est clairement pas dans une posture agréable. Heureusement il n’y avait ici nulle table pour stopper son élan de manière ni très élégante ni très indolore. Elle se saisit de son livre avant de reprendre sa posture précédente, elle est assez souple et leste pour le faire sans difficultés. Soudain des mains se posent sur elle et la soulèvent. Elle retient un cri, se rappelant l’endroit où elle se trouve, mais il s’en faut de peu. Elle déteste clairement ce contact de l’inconnu sur son corps. Elle se crispe et lâche à nouveau le livre que tu avais récupéré. Ne pas crier devient une priorité absolue dans son esprit.

Respirer. Genre calmement. Respirer et ne pas avoir le réflexe malheureux de tendre vers son pouvoir. Respirer et reprendre pieds. Elle n’avait nul besoin d’aide, n’en avait nullement demandée et s’est retrouvée… Elle frissonne, récupère son livre, n’écoute qu’à moitié le discours moralisateur du garçon inconnu. Elle ne lui dit pas qu’analyser un livre en le lisant c’est en perdre le sens, que l’histoire est belle sans même s’acharner à la décortiquer. Elle ne lui dit pas que la posture n’est que paraitre et que la plus appropriée est celle où l’on se sent bien. Elle ne dit rien parce qu’elle n’a pas vraiment écouté. Elle a du mal à reprendre pieds. Elle ne lui en veut pas vraiment, elle a juste eu peur, elle a été apeurée par ce contact non désiré et certainement imprévu.

Elle tolérait toujours mal le contact des autres, surtout ceux de sexe masculin. Elle n’avait aucun souci avec une poignée de main, une tape dans le dos, mais il l’avait saisie par la taille et ça c’était clairement pas une poignée de main. Elle reste figée alors qu’il lui tend le livre. Elle met un instant à s’en saisir. Elle dit rien, parce qu’elle n’a pas envie de dire merci. Elle se sent mal maintenant et c’est clairement à cause de lui…. Mais l’eau est douce, et la frayeur passant un peu elle comprend qu’il ne voulait que l’aider. Ça partait d’un bon sentiment mais ce n’était clairement pas la forme appropriée.

« Merci. »

Il a eu du mal à sortir celui-ci. Beaucoup de mal. Elle ne le pense pas vraiment d’ailleurs, mais elle comprend qu’il ne peut comprendre. Alors elle reprend son livre et ramène ses jambes contre elle, rouvrant à la page où elle s’était arrêté elle fuit la situation présente en cherchant le réconfort des mots.

Les mots l’appellent, les mots la bercent et la réconforte. Elle n’est plus Afya, elle est Miette qui s’engage auprès de son amant sur les traces des républicains. Elle se promène dans une ville qu’elle ne connait pas, dans un pays qu’elle ne connait pas, dans un temps qu’elle ne connaitra jamais. Les pages défilent, dabord lourdes de sens et de ressentiment, mais les mots sont légers et bientôt l’âme de l’ivoirienne elle aussi lâche du lest. Les mots ont se pouvoir, celui qui lui permet de se dissocier de son quotidien. Celui qui lui permet de réver.

Et dire que cela fait seulement trois ans qu’elle a appris à lire, huit mois qu’elle s’aventure sur les sentiers de la lecture. Elle est insatiable, elle a déjà dévoré les plus grands auteurs français, certes pas tous, elle n’est pas encore assez rapide… mais maintenant qu’elle ne déchiffre plus c’est beaucoup plus facile. Elle bute sur un mot, ne lui trouvant pas de sens dans le contexte où elle le rencontre. Elle pose le livre et croise à nouveau le regard de l’homme, elle lui offre un sourire crispé et part à la recherche dudit mot dans le dictionnaire. Qu’est-ce qu’un « méger » ? Aucune idée, le dictionnaire le lui apprend. Le méjer est un ancien terme régional pour désigner un métayer. L’exemple cité par ledit dictionnaire est d’ailleurs celui qu’elle a parcouru l’instant d’avant. Elle cherche maintenant à se rappeler ce qu’est un métayer mais le terme lui échappe alors qu’elle sait l’avoir déjà cherché à plusieurs reprises. Elle le cherche donc à son tour. C’est un ouvrier agricole qui ne possède pas de ferme mais travaille les terres de quelqu’un qui lui reverse une part de la production comme tribu. Bon, maintenant elle peut reprendre sa lecture.

Elle fait bien attention cette fois de ne pas regarder le garçon qui la met définitivement mal à l’aise. Elle aurait de poils de jugeote elle partirait, mais rien que ça, ça voudrait dire le regarder et flipper. Enfin à stresser. Enfin, c’est bien de lire. Elle kiffe lire. Elle relève les yeux, est-ce qu’il la regarde encore ? Oui non ? Elle peut fuir en toute dignité. Non. Bon. Malaise. On fait quoi dans ce genre de situations ? On parle. Bien entendu qu’on parle. Parler noie le malaise.

« Euh. »

Bien joli début de conversation. Bravo.

« Tu lis quoi ? »

Alors, on va pas se mentir. C’est p’t’être les seuls mots qu’il pouvait dire pour rattraper le coup avec l’ivoirienne. Son regard se fait brillant, elle a entendu parler de ce récit. On lui a dit que c’était le premier conte à avoir été écrit, elle rêve de le lire depuis qu’elle en a entendu parle, mais… Oui parce qu’il y a toujours un mais dans toute les bonnes histoires… La bibliothèque n’en possède pas de version en français, Ipiu lui a dit qu’elle essaierait d’en trouver une bonne traduction et de la commander dès qu’elle pourrait mais pour l’abidjanaise commander un livre pour une personne lui semblait disproportionné, alors elle lui a dit de ne pas le faire, qu’elle avait encore pleins de livres à dévorer et tout ça…

OUI MAIS, voici venu le temps du second mais de l’histoire, mais il est en train de lire l’épopée qu’elle rêve d’entendre. Si c’est la plus ancienne histoire de l’humanité, la conteuse rêve de l’entendre. On lui avait dit que cette histoire avait été écrite sur des tablettes d’argiles dans une écriture composée de pointes et de pics fait par un stylé. Elle a les yeux qui pétille quand elle demande

« Tu peux me raconter l’histoire de Gilgamesh ? »

Elle n’a pas répondu à sa question, mais elle ne l’a p’t’être même pas entendu. Elle rêvait de connaitre cette histoire, de savoir quels ingrédients faisaient de ce conte millénaire un conte que l’on raconterait encore dans des centaines d’années. Elle rêvait que les siens aient une telle longévité mais n’y croyait guère il est vrai. Elle qui avait conté tout sa vie espérait que si les mots de ses récits volent les trames restent immortelles, c’était ce à quoi elle aspirait. Etre immortelle de par ses récits, perdurer après avoir disparu. Laisser une trace, une emprunte, preuve de son passage dans ce monde.

« S'il te plait ! »

Les aventures de Miette et de son amant sont reclassées en anecdotiques sitôt qu’il parle de Gilgamesh. Le livre est fermé sans même qu’elle ne prenne la peine d’en noter la page. Au début elle cornait discrètement croyait-elle le haut des pages des livres qu’elle empruntait, mais l’ayant découvert les bibliothécaires lui avait offert un marque-page avec les horaires d’ouvertures dessus, insistant lourdement sur le fait que cela abimait les livres. Elle ne voyait pas le problème, cela montrait qu’un livre avait été lu et parfois de nombreuses fois… Qu’il avait du vécu… Enfin, elle avait utilisé le marque page jusqu’à le perdre, et alors elle avait juste arrêté de marquer sa page, la cherchant à chaque fois.

Le livre posé sur l’accoudoir elle se tourne vers l’homme, lui accordant sa pleine attention, recroisant ses jambes en tailleurs. Non, elle n’allait clairement pas arrêter de sitôt. Elle écoute passionnée, ne voit pas les faiblesse du récit car elle ne les cherche pas. Seule l’intéresse l’histoire, et elle en profite du début à la fin, sans jamais se demander pourquoi il fait ça ? C’est qui ce nouvel arrivant ? C’est pas un peu nawak quand même les dieux sont pas censés être immortels ? En vrai, ça ne compte pas vraiment, dans une bonne histoire tout n’a pas forcément de sens pour quelqu’un d’autre que celui qui l’écoute.

Alors la voilà bien prise au dépourvue quand il lui demande si elle a des question. Elle ne savait pas qu’elle serait interrogée là-dessus. On interroge pas les gens sur un conte si ? Elle doit pas avoir tout compris aux études littéraires… Enfin ce n’est pas le problème du moment. Il ne l’avait pas prévenu qu’il poserrait des questions, c’est un traitre… sinon elle aurait au moins pu faire attention à la forme, aux tournures de sens, aux endroits qui manquaient de mystères et ceux où il y en avait trop. Il ne savait pas conter, juste raconter, alors il ne maniait pas les mots pour tenir son auditoire en haleine mais seulement pour la transmettre. Elle ne trouve pas de questions parce qu’elle n’en a pas cherché, elle se retrace l’histoire dans les grandes lignes mais non. Rien ne vient alors elle demande :

« Pourquoi as-tu dis que cette histoire te tenait à cœur ? »

C’était une question importante finalement, pourquoi lisait-il une histoire qui lui tenait à cœur. Il la connaissait déjà non ? Ce n'est pas à proprement parler une question sur l'histoire, mais plus une question sur son contexte.

Pourquoi et comment ont en commun de toujours être de bonnes questions lorsque l’on cherche à apprendre quelque-chose. Les précisions qu’on y accole manquent quant à elles parfois de pertinence. Cependant, il semble trouver que celles de l’ivoirienne n’en soit dépourvue. Il prend le temps de laisser maturer sa réponse avant de la lui offrir. Les réponses il a raison, on souvent en commun d’être plus ennuyantes que les interrogations en cela qu’elles ne laissent nulle part aux rêves.

Sa réponse n’en est pas une cela étant, l’histoire est importante… Il l’avait déjà dit, mais il ne répondait pas à son pourquoi, pas encore et l’africaine est médusée qu’il ait interrompu le récit. On n’interrompt pas une histoire, on la livre entièrement. Sinon elle perd son corps, sinon elle perd de sa saveur, le conteur perd son rythme et la prose change. Il n’est pas conteur, elle ne lui fera nulle remarque. Elle se contente d’hocher la tête pour lui indiquer qu’il peut reprendre. Elle ne l’interrompra plus, bien que ce ne soit pas elle qui en ait pris l’initiative il est vrai.

Ses yeux pétillent mais elle garde maintenant une chose en tête, il lui demandera ce qu’elle en a pensé à présent. Elle doit garder un esprit critique, essayer de noter les liens entre les rebondissements. Elle doit capturer la trame de l’histoire et non seulement la laisser défiler. Cela lui demandera plus d’attention elle le sait. Elle a toujours eu besoin de plus de concentration pour apprendre que pour entendre. Jusqu’alors elle ne souhaitait pas se rappeler de toutes les péripéties, maintenant elle s’y astreint.

Ce n’est pas évident que d’apprendre une histoire qui n’est pas sienne, surtout quand on ne peut demander à la personne de la répéter plusieurs fois. Elle ne comptait pas le faire, juste en garder une vague idée, une vague trame, mais maintenant c’est différent.