Comme souvent lorsqu’elle parle de chez elle, on lui propose de voyager. Elle sourit presque amusée, puis finit par décliner.

« J’ai déjà visité tes montagnes, dans les pensées d’une télépathe, je ne pense pas pouvoir un jour quitter Terrae, alors mes déplacements seront comptés. Je ne crois pas que la directrice me permette nombres voyages… »

Elle ne se doute pas qu’il y ait plusieurs massifs montagneux en France, un seul lui parait bien suffisant. Et si elle ne doute pas que les masters voyagent énormément pour chercher les futurs initiés, elle doute de faire un jour partie des leurs.

« Il était sur un pont, il lui aurait suffi de le faire écrouler et ses ennemis auraient perdu du temps pour trouver un nouveau chemin. Je ne pense pas qu’une mort puisse servir une cause, une mort reste une mort. Un fois qu’il n’y a plus personne pour la défendre, la cause disparait d’elle-même. Ce sont les vivants qui font le monde, non les morts. Si les héros sont morts au combat c’est qu’ils n’étaient pas des héros mais des symboles, on ne se souvient pas des héros, de ceux qui changent réellement le monde en profondeur. On raconte de grandes épopées, de jolies histoires pour donner du courage et inspirer, mais jamais celles de ces personnes de l’ombre qui font avancer le monde. »

Personne ne parle de ce master qui est venue la chercher dans ce centre de soin, pourtant pour elle c’est le plus grand héros du monde.

« Pardon, je ne cherche pas à te contredire en tout point. Je comprends la nécessité qui pousse un homme à se sacrifier pour ceux qu’il aime, mais je ne trouve pas de gloire ni de prestige à le faire pour ses dieux ou ses aïeux. »

La pluie se met à tambouriner sur la fenêtre. Elle pense confusément qu’elle n’a pas envie d’affronter le froid humide qu’il doit à présent régner dehors. Elle voit la buée se former sur les vitres et devine que la température a encore chuté dehors. Elle resserre ses doigts sur la tasse de thé chaud alors que la sphère aqueuse retombe paresseuse dedans. Elle la lève à ses lèvres et se rend compte qu’elle est à présent buvable sans risque. Le gout amer sur sa lippe ne lui tira pas de grimace. Elle ne sourit pas pour autant, elle repose la tasse et se reconcentre sur l’homme à ses côtés.

« Je ne serais jamais autant attachée à ces lieux que la personne qui me les a fait découvrir. J’imagine donc que leur souvenir même transmis est plus beau que celui que je pourrais m’y faire. Et je dois t’avouer que la neige et le froid ne m’attirent pas plus que ça. »

Bien au contraire, elle regrette presque déjà d’avoir accepté de suivre Baxter à Chicago pour contempler le lac gelé de Michigan. Elle sait qu’elle aura froid, elle déteste avoir froid. Le froid est l’ennemi ultime. Le froid gèle ses articulations et les enrayes. Elle n’y songe pas, elle ne visitera les autres contrées que l’été. Elle n’en démordra sans doute pas. Encore faudrait-il qu’elle se rende compte avant de partir de la saison qu’il fait dans l’autre pays. Je ne suis pas certaine qu’elle soit au courant que la saison change avec l’hémisphère…

C’est le genre de choses évidentes qui lui échappent, elle n’a pas grande culture, bien qu’elle lise beaucoup actuellement. On va dire qu’elle a une culture sélective, celles que les bibliothécaires lui conseille. Elle aime les Lumières et les auteurs français classiques. Déjà parce qu’ils ont la bonne idée d’avoir écrit en français, ce qui aide grandement l’ivoirienne à les parcourir, et ensuite parce qu’ils sont présents dans les rayons de la bibliothèque ce qui l’aidait tout autant.

« Avec plaisir ! »

Elle ne refuse jamais une histoire, elle les apprécie même grandement. Elle tend une oreille attentive.

Les efforts de narration de l’homme sont à souligner, il essaie de changer de voix pour chacun des personnages, et si celles du pape et du diable se ressemblent un peu leur vitesse d’élocution varie. Elle écoute avec attention, elle sait maintenant qu’on peut lui demander ce qu’elle en a pensé. Elle trouve d’ailleurs cela bien triste, pourquoi doit-on penser en écoutant une histoire ? Ne suffit-il pas de l’entendre comme on entend la pluie sur les vitres ? Faut-il se demander pourquoi chaque goutte tombe au lieu d’en apprécier la mélopée ? Elle se fait attentive, mais non pas aux quelques erreurs narratives de l’homme qui se trouve vraisemblablement attiré dans un domaine qui n’est pas les sien. Qui raconterait des histoires aux arbres si ce n’est l’ivoirienne ? Qui raconterait des histoires aux armes si ce n’est l’ivoirienne ?

Duvallon n’est pas présenté autrement que comme un habitant égaré, elle ne comprend qu’il est jeune qu’au temps qui passe. Ses erreurs sont celles de son âge : l’inconsidération et la fainéantise. Elle a du mal à comprendre quel est le tribut qu’il doit au diable et le fait qu’il accepte de l’aider le soir à terroriser des voyageurs pour un seul souhait exaucé. Pourquoi ne demande-t-il pas plus sachant qu’il devra donner son âme au bout de cinquante ans. Il part faire la guerre, alors que le malin eut pu l’en dispenser. Il se pourrait seigneur n’est que vassal. Elle comprend malgré tout le fait qu’un pacte antérieur annule celui avec le diable, seulement elle a conscience que le mariage ne tient que « jusqu’à ce que la mort les sépare. » Elle l’a lu assez souvent et l’a vu assez souvent dans les films qu’on lui a conseillé de regarder pour faire sa culture.

La tasse tourne à nouveau dans ses mains alors que l’histoire se poursuit, parfois elle fait quelques aller-retours entre la table et ses lèvres. Toujours en silence. Quand le silence gagne à nouveau les lèvres du français elle le laisse s’installer paisiblement. Savourant cette histoire et le gout qu’elle laisse derrière elle.

« J’aime bien ton histoire, merci. »

Elle lève la main pour demander un verre d’eau sachant que le sucre du chocolat ou sa texture n’apaiseraient pas réellement le conteur. Il recouvrirait simplement la brulure sans l’apaiser.

« Bois ça, cela calmera ta soif. »

Elle voit ses nombreux regards vers l’extérieur et comprend que pour lui l’entrevue est déjà terminée. Elle se lève alors qu’il se désaltère et part au comptoir régler leurs deux commandes. Elle demande aussi quelques douceurs à emporter si cela est possible, et bien entendu cela lui est accordé. Elle pourra ainsi en partager quelques-unes avec Ariana.

« J’espère que nos chemins se croiseront à nouveau. Conteur. » dit-elle alors qu’elle s’empare de son manteau et de ses moufles restées sur le siège.