[musique écoutée:
                                           Besaid Island (final fantasy
                                           X, Masashi Hamauzu]


Entre les livres muets, le jeune garçon reste bouche mi-ouverte sans plus de son à contempler les lignes.
"Alors c'est vrai ce qu'on m'a dit, il yen a vraiment d'autres? Des gens comme moi ?..."
Ses yeux sombres descendent et remontent le paragraphe comme à la recherche de plus de mots, plus d'informations, un peu plus de son interlocutrice. Légèrement abasourdi, Alexander finit par sortir de son immobilité mi torpeur, mi transe pour partir à la recherche de quelqute chose pour écrire.
"Un crayon mal taillé, je suppose que ça fera l'affaire. "

Il se pose à une table et commence sa réponse:

Je m'appelle Alexander, Alexander Wiesel. Si j'avais des amis il m' appelleraient sûrement Alex, en quatre lettres. J'ai grandis en Allemagne, dans un pays où personne ne connaît le pays où tu as grandis. Où l'on croit connaître lorsque l'on voit une peau plus sombre et l'on n'en connaît que du mal. Alors on sourit de loin et l'on s'accroche à son sac à main. Je ne vais pas te mentir, je ne sais pas plus le situer sur une carte que mes compatriotes. J'ai grandis dans les livres avec des mots et sans image. On peut dire qu'ils étaient mes amis mais aucun ne m'a jamais appelé Alex. Ils se contentaient de m'appeler en silence depuis une étagère, un tiroir ou l'autre côté du lit. Des œuvres "fondatrice" jamais de Côte d'Ivoire pas plus que du Congo ou du Sénégal. Des noms que je connais mais que je ne lis pourtant nul part.

Ces lignes que je t'écris, je ne les attendais pas. L'écriture, c'est mon lien avec mes racines. Et ce lien je le pensais rompu; peut-être qu'il est juste aujourd'hui un fil ténu qu'il me faut consolider. Peut-être que ton appel est la pelote dont j'avais besoin. Mais je reviendrai aussi sur mes racines plus tard. Peut-être.

Terrae, cela fait tout juste quelques jours que j'y suis arrivé, je suis encore un peu perdu sur pas mal de choses mais au moins ça m'a permis de changé mon air.
Pour moi, ce n'est pas tant que je soit timide, c'est plus un manque d'envie ? Un manque de partage de considération, un désamour du bruit et des conversations sans but. Dans les écrits tout à un but, et lorsqu'un personnage dit quelque chose qui ne semble pas en avoir c'est qu'il fait appel à quelque chose de sensé qui va arriver.
C'est pourquoi l'orthographe n'importe que peu à mes yeux. Si j'aime la belle lettre d'une phrase alambiquée et maîtrisée, j'aime bien plus encore la sincérité d'un mot griffoné, cafouillé, catastrophé sur un papier abîmé qui lui donne du sens.
C'est pourquoi j'ai fait mon choix.
Toutes les histoires ne naissent pas d'un même lieu commun parfait, perfectionnable et perfectionné.

Et si on écrivait notre propre conte ensemble ?

Je finis à peine mes lignes que je me languis déjà d'une réponse,

Alexander


Alexander passe son regard concentré sur ses propres lignes, parfois les suivant de son majeur droit. Il relu une fois, deux fois, trois fois, encore et encore. Comme pour vérifier qu'il n'y avait pas de fautes mais il n'y en a pas, il le sait, il vérifie chacune de ses phrases des dizaines de fois déjà alors qu'elles ne sont pas même écrites. Non, il cherche des fautes sur lui même. Est-ce qu'il se connaît vraiment ? Est-ce que telle ou telle phrase était spontanée ou le fruit de très formulations si travaillées qu'il affectionne tant ?
Finalement, il s'arrêta de lire pour contempler la page qui était devenu sienne de ce carnet commun, le regard dans le vide; comme s'il ne regardait pas vraiment la page mais ce qu'elle était, ce qu'elle représentait. Il referma l'ouvrage fraîchement entamé, glissa sa main droite le long de la couverture légèrement rugueuse et pris une grande inspiration. Il souleva sa chaise afin de se reculer, la rangea méticuleusement à la place qui lui semblait attitrée puis s'empara à nouveau du carnet pour aller le ranger.

"Oh, j'allais oublier..."
Il corna la page noircie par Afya puis glissa son nouvel ami entre le livre de conte et l'histoire de la sorcière sans visage.

[Musique écoutée: Torchlight, tout l'labum Realms Of Oblivion]


Alexander pénétre une fois de plus à pas feutrés sur le seuil de la bibliothèque. Il n'avait toujours pas lu un livre depuis son arrivé mais il n'y en a qu'un seul qui l'intéressait et il n'était pas vraiment de ceux que l'on s'attend à trouver dans ce genre d'endroit. Et certainement pas celui qu'il s'attendait à y trouver lui-même.
"Est-ce qu'elle m'aurait répondu?"

Cela faisait un moment qu'il résistait à l'envie de se ruer sous ce toit de peur d'être déçu de ne trouver que ses propres lignes, de peur de se trouver lui même ridicule ou bien pire encore: de peur de croiser l'inconnue. Ce serait tout bonnement terrible. Ce début de relation avait cela d'excitant: comme dans un livre, il pouvait à loisir imaginer comment était le personnage.
Pour lui "un bon personnage est suffisamment décrit pour être identifiable mais avec la retenue nécessaire pour qu'il puisse être n'importe qui d'autre." et c'était exactement ce qu'il avait trouvé en amont de ces pages blanches.

Cachant son excitation bouillonnante, il glisse calmement discrètement jusqu'à l'allée qui contient l'objet de son attention.
"Hmm, la page n'est pas cornée, peut-être qu'elle ne s'est même pas rendu compte de ce que j'avais fait?"
De son seul index il fait basculer le livre avec délicatesse pour le sortir de son sommeil et le pause sur la paume de sa main gauche. Arès de rapides coups d’œil de part et d'autre des étagères pour vérifier qu'on ne l'a pas vu, il ouvre l'ouvrage.

Stupéfaction, bonheur, appréhension.
"Un instant... Et si... Et si ce n'est pas moi qu'elle cherchait, qu'elle attendait? Et si je l'avais déçu? Peut-être que j'ai paru antipathique avec mon laïus sur le bruit et le sens..."
Mais très vite il oublie ses questionnements et ses craintes et commence sa lecture comme s'il était assoiffé d'encre.

---

Chaque lignes, chaque mot, chaque virgule le laisse plus interdit que les précédents. Tant et si bien qu'il lui faut relire plusieurs fois et les phrases morcelée par sa réflexion et le texte une fois arrivé à son bout. Il ferme le cahier.
Dans une voix imaginaire qui est la sienne sans l'être résonne certains mots

Alex
Toubabou
Sortir
Alex
Fini
Ecrivions
Solitude
Alex
Oralité
Alex
Alex
Alex

C'était plus un jeu sur les mots qu'il pensait jouer à deux, lorsqu'il a écrit son nom tronqué de la sorte. Une expression d'un mal être qu'il refuse lui même de voir, ou peut-être qu'il ne peut pas encore le voir? Il ne s'attendait pas à ce que quiconque attrape cette main plus ballante que tendue.

Passe un temps le regard dans le vide. Il sent une larme poindre à la commissure de son œil. Qu'il balaye sans même y penser. Il ne s'est toujours pas autorisé à pleurer depuis le jour qui l'a mené jusqu'ici. Et c'est justement la montée de ces sentiments et sensations qui l'en sortent.
Il se pose à une des tables et commence:

Bonjour Afya, enfin, à l'heure où je t'écris la nuit approche à grandes enjambées. Je suppose que tu peux bien m'appeler comme tu le souhaite tant que je m'y reconnais? L'arbre n'a jamais demander à s'appeler arbre pas plus que la coccinelle même si elle doit bien se vanter d'un si joli nom.
Peut-être que quelqu'un déjà t'avais lu sans oser répondre? Peut-être que ce n'était pas la bonne personne? Peut-être encore que quelqu'un lit notre conversation? Comme si nous étions les auteurs et lui le lecteur. C'est une idée qui peut être effrayante et étrangement elle me plaît.

Je trouve qu'il y a quelque chose de grand dans les écrits. Même ceux qui cherchent à prendre le contre-pied de ce principe finissent par l'être. Une cohérence comme un grand puzzle qui s'assemble mot après mot ou une fresque que l'on verrait de trop près et dont on doit mettre mentalement les images bout à bout. Une sorte de conversation terminée que l'on revit à son propre goût. Ce n'est pas vraiment fixe c'est plutôt... Comme s'il y avait un point d'ancrage qui ne permet que de s'éloigner d'une certaine distance mais dans toutes les directions imaginables! Et lorsque la distance est trop courte il suffit de s'emparer soit même de l'oeuvre et de la réécrire, d'en faire son propre récit à partir d'un même ADN initial! Ou même le théâtre, avec un même texte, les mêmes didascalies, les mêmes indications de décors l'on aboutit à des milliers de versions de la même pièce! Même si... Je ne sais pas trop... J'ai pas vraiment l'habitude des histoires orales mais je suis certain qu'elles ont aussi leur lot de grandeur justement par leur flexibilité inhérente encore plus grande!

Pardon, je crois que je me suis un peu laissé emporté, j'espère que tu n'as pas trop de mal à me comprendre parfois... Pour moi si l'on parle c'est que la solitude est déjà rompue. Des fois une présence silencieuse c'est déjà quelque chose. Même une présence qui n'est pas physique. Un peu comme je me sens quand je te lis...

Par contre... Je veux pas être blessant mais... Qu'est-ce que c'est que cette connerie?! Aucune vie vaut plus qu'une autre et certainement pas pour une histoire de pigment ou de lieu de naissance! On doit respecter tout le monde comme un égal jusqu'à ce que la personne ne s'en montre plus digne. Si quelqu'un ne peut pas traiter une autre personne comme son être humain égal, peu importe la raison, alors il ne mérite pas que l'on  en fasse de même. Certaines personnes sont meilleures que d'autres à certaines choses (je suis certain que tu contes bien mieux que moi) mais il n'en reste pas moins des êtres humains avec leurs forces, leurs faiblesses, leurs pigments, leurs envies, leurs rêves, leurs déceptions, leurs réussites, leurs échecs et... Et merde, quoi. Qui c'est qui vous a mis ces idées en tête?

Il s'arrête d'écrire presque haletant tant il s'en est pris à cette pauvre page qu'il a manqué de percer par deux fois; et rajoute en bas de page:

PS: Je m'excuse d'y être allé un peu fort, j'espère que tu ne le prendra pas mal.
PPS: Je cornais la page pour qu'il soit plus facile de savoir quand l'un a répondu à l'autre, tu ne pense pas que ce soit une bonne idée?
PPPS: Est-ce que l'on peut vraiment connaître le genre de l'histoire que l'on écrit lorsqu'on la vit? Je n'ai plus qu'un mot: "belle".

Amicalement, Alex

Alexander laissa tombé son dos sur le dos de sa chaise. S'il avait su qu'il s'ouvrirait autant, il aurait commencé un journal personnel il y a bien longtemps. L'idée de laisser tant de sa personnalité et de ses émotions à quelqu'un... Non... A quiconque, le foudroya d'un coup. La pensée fugace d'arracher la page pour recommencer traversa son esprit.
"Non... Le fait que ce soit un écrit ne doit pas m'empêcher de livrer ce qui est sincère. Je me suis emporté parce que ces mots ce sont qui je suis. Ce serait malhonnête voire même méchant que de les retirer. Ce serait trahir ma locutrice. Non, les écrits restent."

Il hésita à corner les pages puis les laissa telles qu'elles. "Je devrais attendre sa réponse avant de recommencer..."
Le livre de plus en plus étayé repris sa place.

La première fois que je suis tombé sur ce cahier, je n'ai pas bien compris ce qu'il faisait là. Dans le doute, je ne l'ai qu'effleuré, je l'ai regardé longtemps mais je ne l'ai pas ouvert... J'avais l'impression qu'il n'était pas le mien, alors je n'avais aucun droit de l'ouvrir... Mais je revenais souvent dans cette allée, entre ces étagères remplies de livres de conte qui m'intéressaient de plus en plus. Oui. Moi le garçon qui veut absolument résumer ma vie par des faits et des termes limites scientifiques, je me sentais mieux en lisant le fantasque, en m'imaginant l'irréel, en songeant à l'impossible qui a pourtant tellement de sens. Et je retrouvais ce cahier. Ça m'intriguait.

Alors je l'ai ouvert... et je me suis aussitôt senti coupable.

J'ai lu les échanges de deux âmes qui ne me ressemblaient pas du tout. J'ai vu des personnes passionnées et ça me dépassait totalement... J'étais dépassé... mais ému aussi. Parce qu'elles écrivaient de telles manières à ce que je pouvais les entendre. Et, bizarrement peut-être, j'ai toujours mieux retenu ce qu'on me disait que ce que je lisais. Du moins du premier coup. Les sons me paraissent tellement importants dans ce monde de bruits. Ils faisaient déjà un conte de leur échange, et dans ma culpabilité, j'étais impatient de voir ses deux âmes échanger leurs idées.

Et comme de par magie... Ils se sont senti lus.

J'ai pas réfléchi sur le coup. J'ai pris mon crayon, un peu dépassé par ce que je faisais, et j'ai décidé de noircir une page, une seule... Pas pour m'intégrer à eux... Pas forcément je pense. Mon geste n'était pas aussi violent. Je voulais juste être celui qui volait... ...Comme si je volais pour gravir la montagne qu'ils créaient à eux deux. J'ai pas meilleure comparaison à offrir...

*

Bonjour,

Je suis Chrys. Je viens de France mais je pourrais bien venir de nulle part, ce serait la même chose à mes yeux...
Ça va peut-être paraître stupide de le faire maintenant mais, j'ai lu votre cahier. Ce serait mentir de dire que je ne m'en sens pas un peu coupable, que je ne touche pas quelque chose de sacré car effectivement... j'ai un peu partagé votre échange. Je lis vos découvertes de l'un, de l'autre, de vos termes respectifs, de vos mots, vos façons de vous exprimer, et je trouve ça fascinant. Moi qui suis trop capable de sincérité en parlant, quitte à être méchant, j'ai trouvé une sorte de paix à vous lire... à vous entendre quelque part.
Vous devez avoir l'impression que j'écris pour m'excuser d'abord... Je pense qu'au fond de moi c'est le cas. J'ai pris mon crayon, comme une envie soudaine et vive... peut-être un besoin ? Je suis juste... content. De vous voir communiquer ainsi, comme deux amis qui se retrouvent, alors que je ne vous connais pas, que vous ne vous connaissez pas... du moins de vue.

Alex, Afya, vous avez une humanité grandiose. Et ça me fait du bien de voir qu'elle peut grandir en chacun de nous, peu importe nos origines ou ce que l'on considère comme de la richesse.

Alors... Selon vos priorités, selon ce qui est vous... Je serais réellement ravi de vous voir échanger... et pour reprendre les verbes d'Afya "avancer, construire, apprendre", ce conte qui noircira peut-être ces pages. J'espère. Vraiment. J'aimerais la lire en tout cas... et peut-être d'autres qui n'osent pas écrire après moi.
Bref. Construisez... s'il-vous-plaît.

Sincèrement,
Chrys.

*

J'ai refermé et corné le cahier, avec la sensation d'avoir écrit pour rien... mais d'avoir parlé de tout. J'avais l'impression d'être plus léger en sortant de la bibliothèque.

Pendant longtemps l’ivoirienne avait guetté une réponse d’Alexander, et quand elle avait finalement aperçu les mots nouveaux dans le cahier, elle avait senti son cœur bondir. Seulement ce n’était pas l’écriture d’Alexander, et ces mots étaient arrivés bien tardivement… Elle s’était dit qu’elle allait encore laisser le cahier à la bibliothèque, mais il n’y avait pas eu de nouvelles de son correspondant. Les mots de ce Chrys seraient donc les derniers de l’ouvrage. Elle s’en voulait un peu de ne pas lui avoir répondu, mais au fond, elle sentait bien que si Alexander ne répondait pas, elle ne voulait plus répondre non plus. Être lue par de nombreuses personnes ne l’intéressait plus, elle aurait aimé être lue par lui.

Alors le livre avait été oublié sous une pile de cahiers, et le temps avait passé. Elle avait noirci un à un tous les cahiers qui le recouvraient jusqu’à retomber sur ces écrits quelques années plus tard. Elle s’y replongea non sans nostalgie, et dans un instant d’égarement elle chercha à voir Alexander, que faisait-il actuellement ? Etait-il encore à Terrae ? Quelle que fut la réponse qu’elle trouva, elle ne la partagea pas. Ce qui la poussa à écrire à nouveau dans ces lignes ? Elle le livrerait d’elle-même.

« Bonjour vous, qui lirez ces mots, ou peut-être toi Chrys si tu lis à nouveau.
J’ai mis très longtemps à te répondre, et je voulais m’en excuser. Ce n’est pas ta réponse qui a coupé court à nos échanges. Je pense qu’Alexander attendait ma bénédiction pour pouvoir continuer l’échange, et que j’attendais la réponse d’Alexander pour répondre moi-même.
De l’eau a coulé sous les ponts, et je ne sais pas si tu auras ce message, mais si tu l’as comment vas-tu ? J’espère que ces dernières années n’ont pas été trop éprouvantes pour toi.
Afya.»

C'est avec quelques propositions d'Amy que je suis retournée à la bibliothèque. J'ai déposé les livres que j'avais emprunté avant de me diriger naturellement là où j'allais par habitude. Et puis je l'ai vu. Le cahier. Je ne l'avais pas oublié, loin de là. J'espérais même le revoir un jour. Je m'étais sentie tellement responsable de sa disparition, et très souvent je me maudissais pour avoir écrit à l'intérieur. J'aurais dû laisser ces deux belles âmes tranquilles, construire leur conte sans les laisser deviner que je les survolais... Mais il était là, de retour... Et je me suis précipitée pour l'ouvrir, tout relire... Réaliser à quel point j'avais changé... et que les nouvelles lignes m'étaient adressée. Je ne sais même pas comment expliquer à quel point j'en suis émue... mais je sais que c'en était à un point où je n'ai pas perdu de temps pour répondre avec mon stylo plume.

Bonjour,

C'est moi, Chrys. Je ne sais pas trop comment commencer ma réponse, mais je veux vous assurer que je ne vous en veux pas, à Alexander et toi, je ne vous en ai jamais voulu d'ailleurs, pour avoir arrêté l'échange. Je croyais avoir brisé quelque chose avant même qu'il ne soit construit. Vous êtes donc pardonnés et surtout remerciés d'avoir pris le temps de reprendre ce cahier.
Ça a été infiniment étrange de tout relire, même mes propres lignes... Pour répondre à ta question, ces dernières années ont été... plutôt instables je dirais. J'ai changé. J'ai beaucoup changé même, et dans le bon sens. Je suis devenue un peu plus moi, comme si j'avais enfin commencé à construire ma propre histoire. Je vais mieux.
Et toi, comment vas-tu ? As-tu écrit des histoires depuis ? Tu penses avoir changé toi aussi ? Arrives-tu à mieux écrire, as-tu appris de nouveaux mots qui te plaisent ?... Je pose peut-être trop de questions, je crois que je me suis emportée.

En espérant te relire bientôt, Chrys.

Bonjour Afya !

Il y a beaucoup de questions intéressantes dans ta lettre, j'espère que je vais pouvoir t'apporter quelque chose, à défaut d'avoir des solutions.

Je connais cette citation grâce à une amie que j'ai rencontré ici, à Terrae. Je l'aurais lue à mon arrivée je n'aurais pas su qu'il s'agissait du Petit Prince. Je pense qu'elle est un peu vraie ; après tout, lorsque l'on perd un proche, le deuil est plus important que lorsqu'on perd une connaissance. Mais nous sommes des humains, pas des roses, et ça ajoute quelque chose de plus subtil. Une relation qui n'aboutit pas, ce n'est pas un échec, elle devient autre chose ; d'une rose, elle se transforme en marguerite par exemple. Même si on perd, on garde le souvenir et c'est important je pense. On n'a pas vraiment perdu du temps, puisque nous l'avons vécu, puisqu'il y a eu partage, et ses échanges restent... S'ils sont positifs, on veut les revivre ailleurs, peut-être même en mieux ! S'ils sont négatifs, on apprend à ne pas refaire la même erreur...
Et changer n'est pas forcément synonyme de destruction à mes yeux... On se morphe plutôt, et dans nos mémoires, même les absents de nos présents ont quelque chose à dire, à nous rappeler. Comme la fleur devient graine qui donne une autre fleur !

Moi aussi je suis plutôt casanière, j'ai mes habitudes. La plupart de mes rencontres sont dues à un parfait hasard, parce qu'elles étaient sur mon chemin ou parce qu'un seul jour j'ai dû dévier ma route. Il y a une part de hasard dans les relations humaines... et une autre bien différente, celle où on en prend soin comme on s'occuperait d'une rose. La vie est un peu comme ça aussi non ? Avec son immuabilité et ses surprises tout à la fois. Est-ce que c'est parce que tu as fait une rencontre qui t'a changée que tu te sens aussi perdue ? Si c'est pas indiscret, tu as le droit de ne pas m'expliquer bien sûr, ça s'est mal passé ?

Je suis Air ! Je pense que ça me va bien, quand j'étais petite, je rêvais de pouvoir voler avec les papillons et les coccinelles. Si je m'entraîne je pourrais le faire un jour ! C'est l'éclipse qui a débloqué mes pouvoirs, alors au début c'était un peu cafouillis, mais normalement, j'étais bien destinée à être Guérisseuse. Au vu de mon passé, c'est assez ironique mais au final, j'apprécie ce pouvoir aussi ; je peux aider les autres et ceux que j'aime. Quand j'étais Voyante, j'avais plutôt des bribes floues du passé, je ne pouvais pas trop "tricher" du coup ! De toute façon, quand j'étais Eau, j'avais beaucoup de mal à comprendre mes pouvoirs... Peut-être que ça a un sens caché ?...

Tes questions ne me dérangent pas ! Je prends plaisir à y répondre. J'essaie de t'en poser moi aussi, pour qu'on apprenne à mieux se connaître (à faire pousser notre rose ?) mais je n'ai pas l'habitude encore. J'espère que ça ne te dérange pas.

A bientôt ! Chrys.

"Merci pour les fleurs et non merci pour les psy."

Le message resta longuement tourné de la sorte, l'ivoirienne avait très bien compris ce que lui proposait Chrys et elle n'avait aucune envie de partager avec un psychiatre ou quelque-chose dans ce genre là. L'idée même qu'on le lui propose la mettait terriblement mal à l'aise. Non, l'idée même qu'on lui propose la mettait en colère. Elle n'avait pas besoin de parler avec quelqu'un qui la jugerait ou projetterait sur elle un savoir qu'il croyait commun. Elle refusait ce genre d'aide. Elle pensa même longuement à ne pas remettre le carnet entre les rayons de la bibliothèque, elle n'avait as besoin de répondre cela à l'inconnue avec qui elle avait correspondu quelques jours. Elle ne lui devait rien.

Et pourtant elle n'avait pas jeté les fleurs. Quand son regard se posa pour la énième fois sur les petites fleurs séchées elle se dit que qui qu'elle soit, cette inconnue ne pouvait pas être méchante. Elle soupira. Raya les mots qu'elle avait écrit, plein de colère et de ressentie. Elle n'avait plus envie d'échanger avec qui que ce soit. Le carnet était clos.

Seulement elle se sentait coupable d'abandonner Chrys qui avait tenté d'être si prévenante. Elle n'avait pas tenté de lui forcer la main, elle lui avait demandé de prendre soin d'elle... C'était plutôt gentil. Le soucis était que l'ivoirienne ne savait plus quoi lui dire. Alors bien des jours plus tard elle laissa le carnet avec ces quelques mots.

"Je te remercie de ta prévenance, et pour les fleurs, je n'ai malheureusement plus grand chose à te dire car en effet, j'ai ce genre de personne à mes côtés.
Passes une bonne journée.
Afya"